Siedziałam przy kuchennym stole w ósmym miesiącu ciąży i patrzyłam, jak jedna rozmowa o imieniu dla naszego syna zamienia się w rodzinną wojnę. Czułam, że walczę nie tylko o jedno słowo w akcie urodzenia, ale o szacunek, pamięć o moim zmarłym dziadku i o to, czy mój mąż naprawdę stoi po mojej stronie. Do dziś pamiętam ten ścisk w gardle, kiedy musiałam w końcu powiedzieć głośno, że nasze dziecko nie jest własnością tradycji ani oczekiwań innych ludzi.